#@!Saperlipopette, ce chat n'est pas rentré chez lui depuis plusieurs jours !
Ce n'est pas que nous voulons remettre au goût du jour certaines expressions, mais Saperlipopette est le nom de ce sacré chat.
i Pour votre culture perso, sapper c'est sacré et lot c'est sort, donc sacré sort. Et c'est Arthur Rimbaud qui aurait créé ce mot.
Et justement Saperlipopette est sorti et a dû se perdre du côté de la rue Zola, Chasses marées ou plus loin.
Si vous le voyez, pas besoin d'écrire un poème, il suffit de commenter ce post.
Et pour vous remercier de vos partages, voici un petit bohème d'Arthur Rimbaud qui s'appelle Ma bohème (que Saperlipopette est peut être parti vivre).
Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées
Mon paletot aussi devenait idéal
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal
Oh ! là ! là ! que d’amours splendides j’ai rêvées !
Mon unique culotte avait un large trou Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course des rimes
Mon auberge était à la Grande-Ourse
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou
Et je les écoutais, assis au bord des routes
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes de rosée à mon front, comme un vin de vigueur
Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur !
Arthur Rimbaud, Cahier de Douai (1870)
Ce n'est pas que nous voulons remettre au goût du jour certaines expressions, mais Saperlipopette est le nom de ce sacré chat.
i Pour votre culture perso, sapper c'est sacré et lot c'est sort, donc sacré sort. Et c'est Arthur Rimbaud qui aurait créé ce mot.
Et justement Saperlipopette est sorti et a dû se perdre du côté de la rue Zola, Chasses marées ou plus loin.
Si vous le voyez, pas besoin d'écrire un poème, il suffit de commenter ce post.
Et pour vous remercier de vos partages, voici un petit bohème d'Arthur Rimbaud qui s'appelle Ma bohème (que Saperlipopette est peut être parti vivre).
Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées
Mon paletot aussi devenait idéal
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal
Oh ! là ! là ! que d’amours splendides j’ai rêvées !
Mon unique culotte avait un large trou Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course des rimes
Mon auberge était à la Grande-Ourse
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou
Et je les écoutais, assis au bord des routes
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes de rosée à mon front, comme un vin de vigueur
Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur !
Arthur Rimbaud, Cahier de Douai (1870)
